Mãozinha! Mãozinha! Mãozinha!

Toda manhã quando chego à agência e alguém me diz “Bom dia, Bono”, eu penso “Deus, me ajuda a marcar ao menos um ponto”.

Agora o pessoal da nova agência inventou esse jogo. Mãozinha. Uma espécie de ping-pong improvisado na mesa da criação. Jogado com as mãos e uma daquelas bolinhas terapêuticas feitas de espuma. Basta dar o horário do almoço que alguém diz, “Mãozinha! Mãozinha! Mãozinha!”. É divertido. Ajuda passar o tempo. As partidas são disputadas e os caras são bons. O melhor deles é um amarelo que trabalha no estúdio. Ele é de Feira de Santana. Deve roubar de algum jeito. Bom, já tentei algumas vezes. Sou o pior da agência. Como já era de se esperar. Não importa contra quem quer que seja. Sempre entro no jogo achando que vou perder. É o que acontece na maioria das vezes. É uma surra atrás da outra. 12 x 7, 12 x 6, 12 x 5 e, não raramente, 6 x 0. As piadas são as mesmas. “O gordo é o mais fraco”, “Venha, Bono, tomar outra surra”, “Vou botar esse gordo pra suar”.

Mas não é apenas a Mãozinha que vem me tirando o fôlego. Tem também esse job. De um laboratório. Para dizer que se trata de um laboratório bonitinho, do bem, da vida, do caralho que for. Cheguei a escrever algumas linhas. Mas não agradaram aos diretores. Nem a mim. Eles dizem “Relaxa, que a idéia chega”. Mas algo me diz que não vou conseguir. O trabalho está em minha mesa há semanas. Está ali, travado, encardido, seboso, fedendo a merda. Já faz parte de mim. É nessas horas que me acho o mais fraco da história. Imagino que todos que vieram antes de mim eram melhores do que eu. E todos que virão serão melhores. Outro dia, no ônibus, vi um maluco falar em equações, novela das oito e até em crise mundial. Com esse papo, ele vendeu 7 tabuadas. Isso mesmo. 7 tabuadas. No ônibus. Meu saque não é lá essas coisas e não sei nenhuma jogada de efeito. Eu jamais conseguiria vender uma tabuada. Mas aposto que aquele maluco venderia dois laboratórios, se quisesse. “Relaxa, que a idéia chega”. Chega porra nenhuma. Esse job tem dormido ao meu lado há duas semanas. Quer dizer, só ele vem dormindo. Porque a insônia me acompanha. Fico pensando, ah, porra, vai ver não sirvo para isso. Talvez não tenha sucesso com tabuadas, mas posso vender frutas, escrever letras de axé ou tentar o serviço público.

“Relaxa, que a idéia chega”. Diretores de criação só servem para fumar maconha e falar merda. Mas nisso eles tinham razão. Eu estava justamente relaxando numa partida de Mãozinha. O elemento de Feira mandou uma paralela escrota e disse “Receba, gordo!”. Não sei como, mas consegui rebater a bola na diagonal e ainda marcar o ponto. Eu disse “Cuidado com sua vida, Amarelo!”. Foi quando a porra da idéia do laboratório chegou.

Naquela tarde não houve tempo nem para uma mijada. Escrevi toda a campanha, os diretores gostaram e salvei a minha pele no último set. Pelo menos ganhei tempo. Eu sabia que viriam outras partidas e mais cedo ou mais tarde, eles me pegariam. Descobririam toda a farsa. O que não demorou muito. Porque a cliente reprovou a porra toda. Achou as peças bonitas e inusitadas. Mas que não era a linha. Disse que não entendeu a parte que dizia “A vida não é um jogo”. VT, rádio, anúncio, outdoor, internet e mala direta. Tudo bola fora. Mais um 6 x 0 no currículo.